Verdades inmutables

A quienes pensaban que podrían vivir para siempre, a quienes llorarían siempre, a quienes siempre siempre. A quienes siempre todo. A quienes nunca nada y raras veces poco. A quienes las certezas constantes y las dudas jamás. A quienes las verdades como puños y las mentiras ni tan siquiera piadosas. A quienes no volverían a cualquiera cosa. A quienes la experiencia ya finita que aniquilaría todo futuro y cualquier pasado vergonzoso. A quienes creyeron haber descubierto todo lo por descubrir y aprendido hasta lo no escrito. A todos ellos: vida y mundo. Miedo, duda, estupidez y esperanza a fin de cuentas, que la misma oscuridad y luz albergan el mañana que la inconsciencia. Que el no saber es ya la medida del mundo que cree saberlo todo. A aquellos que de vivir tanto aquí se les olvidó que también existe un allí.

A quienes ya no tienes barcos con los que lanzarse a la mar y a quienes ya no tienen puertos: aprendamos a usar nuestras alas.

Destronauta

La puerta corredera de la cocina era el punto de entrada a un universo infinito.

Los ojos de la noche me miraban, esperando que me decidiera a dar el salto hacia la nada.

Las estrellas empezaron a brotar a raudales del corte que le hice con mi pequeña navaja suiza a la inmensidad.

La luz de todos los soles de la galaxia iluminaba mi rostro a través de aquella pequeña puerta.

Yo en mi salón, con la navaja suiza en la mano, y al otro lado de la puerta el jodido universo.

Tan solo debía reunir el valor necesario para arrojarme en sus brazos,

caer hacia aquella oscuridad en la que el vacío se fundía con el infinito.

Todo estaba allí, en medio de la nada, al otro lado de la puerta.

Con solo dejar caer mi cuerpo podría desentenderme de la densa vulgaridad del día a día mientras surcaba la oscuridad como una nave espacial.

Dejarme caer… y confiar en que nadie pudiera escuchar mis gritos.

Y justo cuando mis músculos decidían tomar la decisión que mi cabeza ni siquiera podía concebir, alguien encendió la luz del cuarto de baño.

Y donde había estado la vía láctea se materializó una nevera.

Y donde imaginé haber visto la puerta de Thanausser, apareció el armarito para los vasos de café.

En vez de las estrellas me iluminaba el led de la cocina.

Así que salté por la ventana sin pensarlo dos veces, ya sin miedo ni duda.

Y todo el barrio se despertó con los gritos de dolor que proferí al romperme las dos piernas.

VI

El viento tenía un color cálido

y el sol un olor como a caramelo.

La calidez de su voz me transporto a otros años,

otro yo,

con la fuerza un tsunami evocador y la cadencia de una oración capaz de embriagar la memoria.

Recordé el allí y entonces en el que las emociones estrujaban mi corazón

y en el aquí y ahora comencé un tímido baile que se fue volviendo más descarado con cada compás,

con cada viaje de ida y vuelta al pasado de la mano de un simple estribillo que ni siquiera era capaz de traducir correctamente.

Todo, hasta el dolor, se convierte en nostalgia con el paso del tiempo.

Noche de primavera, tarde de verano.

Cerveza en el banco de un parque bajo las estrellas,

un baile al atardecer en medio del campo

mientras agarró con descaro a mis recuerdos por la cintura,

casi toqueteando sus nalgas,

La vida me sigue susurrando canciones

para que no olvide nada de lo que alguna vez me hizo sentir.

https://www.youtube.com/watch?v=j-fWDrZSiZs

V

 

El suelo empedrado que vio nuestras manos entrelazarse por primera vez.

La esquina de hormigón con la pintura desconchada en la que nos dimos nuestro beso más húmedo.

La vieja puerta de madera en la que apoyabas tu espalda aquella vez que mis dedos probaron la saliva de tus labios.

El timbre que grabó tus jadeos… y mi respiración adolescente.

Todos ellos guardan la memoria inmortal de nuestro amor

en un rincón oculto de su átomo más discreto,

aunque ya ni siquiera existan en esta realidad.

Cada uno de aquellos segundos de auténtica verdad continúa vivo,

como nuestra pasión,

en alguna parte,

eterna,

justo como juramos que sería.

IV

Hay emociones en las palabras

y en los recuerdos, los sueños

y hasta en las fotografías engañosas

de una memoria que juega a la utopía.

 

Cantos en las miradas a un cielo lleno de nubes

de formas etéreas, metafóricas, pasadas.

La melancolía es un camino rodeado de oscuridad,

un paseo flanqueado por los ladridos de los perros

y los ruidos de la noche.

 

Es encontrarse con uno mismo en el cotidiano ejercicio de escrutarse la mente

 

Hay emociones en las palabras,

en las imágenes,

en las canciones,

en el latido traicionero de un corazón despistado.

Aquellos que fuimos

Quienes éramos.

Disparamos palabras a matar, cargadas de sucia pólvora, verdad e inconsciencia. Cometimos todos los pecados de la juventud. Fuimos soberbios. Nos pensamos inmortales y mordimos las manos que nos daban de comer en incontables ocasiones, pero nunca fuimos reyes. Eso no. Si acaso bastardos, apátridas, forajidos, felices viajeros de la melancolía y filosofillos de la noche. Hicimos otra cosa, nuestro invento. Y perdimos sin hacer demasiado ruido, porque había que crecer. Todo el mundo debería tener un pedazo de utopía en el pasado, aunque nada fuera tan hermoso como lo recordamos. Pensar letras. Soñar que eran importantes. Creer que otros guerreros tomarán el testigo y que su fuerza hará aún más dolora nuestra debilidad.

 

III

Todos los segundos serán pasado.

En este mismo momento soy consciente de que todo lo que amo pasará,

perdido en la nostalgia de los recuerdos del ahora, cuando somos tan bellos,  tan viejos ya, tan imperfectos.

Añoraré los momentos que ahora odio,

echaré de menos los paseos por el campo que ahora recorro a regañadientes,

los ladridos de Max, mientras se dirige con su trote lobuno hacia el atardecer,

las maldades de Nala.

Observo mis desgracias y siento ganas de llorar por ellas, porque son  todas tan entrañables.

Es tanto lo que voy a echar de menos mañana,

dentro de 30 años,

o mañana,

dentro de un día.

Discutir contigo, los empujones que me das cada vez que ronco…

Los consejos de mi padre, los empalagosos besos de mi madre.

Tanto que quiero llorar.

Tanto que me siento afortunado por este dolor que viene a verme antes de tiempo,

dispuesto a enseñarme a amar cada segundo de mi vida.

Viernes, 10 de junio. 2.28

 

Tengo un huracán en la palma de mi mano,

una espiral psicótica que intenta descubrir la verdad dentro,

donde sólo hay dudas, prepotente,

egoísta.

 

Qué humano, pensar que el universo descansa en nuestro epicentro,

al margen de todo lo que ocurre fuera,

del mundo que palpita en cada brizna de hierba,

egoísta.

 

Somos como pequeños insectos llenos de soberbia,

queriendo explicar el universo desde nuestra diminuta parcela de tierra,

ignorando todo lo que no amamos,

egoístas.

 

Max mueve el rabo a mi lado.

Me lame la pierna.

Esta nervioso.

Creo quiere que vayamos al sofá, a estar juntos sin más respuestas que la                                                                                                               respiración.

El pequeño zorro que quiso ser lobo,

seguro desde su egoísmo compartido.

No tiene expectativas internas si no necesidades fundadas en hechos externos.

Desea en función de lo que le rodea y conoce, de lo que ama.

 

Quiero aprendes a escuchar al universo para poder armonizar mis necesidades internas con él,

como hace mi perro

II

¿Quién va a venir a salvarme cuando sea yo?

Cuando ya no sea un niño indefenso,

cuando adulto mire al mundo frente a frente,

a los ojos,

como se mira al enemigo y no a la aventura.

 

¿Quién querrá?

Cuando ya sea autosuficiente, cuando no me deje,

cuando el silencio ya no sea un lugar donde encontrarme.

Cuando tenga miedo y sepa qué debo hacer en cada momento.

 

Acaso entonces ni siquiera merezca la pena ser salvado.

Seré uno más, otro de tantos.

Y puede que eso tampoco sea tan malo.

I

Nuestro secreto es el del velo rasgado.
El del susurro de la seda
y el deseo de unos dientes afilados que estremecen de placer el corazón de la luna mientras lo devoran.

El de las ondas que nacen cuando el rayo de luz pasea sobre las aguas en calma de un río salvaje,
dormido,
llevando hasta el infinito el cosquilleo que siente la oscuridad cuando el calor besa la nada…
y ambos sonríen.

El de la pluma que se desliza sobre el suelo,
casi sin tocarlo,
pero sin separarse nunca de él,
impulsada por un viento caprichoso.
Inmortal.
Narcótica.
Efímera y Eterna.

 

Caricia.